Unsere neue Erde ---- Die 5. Dimension

......Ich weiß ja, dass wir inzwischen an all dieses Wissen unserer anderen Ausdrücke kommen können, und so habe ich auch darum gebeten, an diese Sicherheit, diese Überzeugung wieder zu gelangen. Mit dem Kopf habe ich das schon lange gewusst. .......

Liebe Ursula,
lieben Dank für das Teilen deiner Erlebnisse und Rück-Erinnerungen. Du webst die Geschichten neu zusammen zu einem lebendigen Gebilde. Das ist wunderschön.

Ich habe ja, wie du weißt, auch einige Erinnerungen an Ausdrücke von mir - und ich weiß ebenfalls, dass jetzt die Zeit ist, an all das Wissen über die Ausdrücke zu gelangen. Jetzt ist es wichtig, den Schlüssel zu finden, der diese Schatzkästchen öffnet. Du hast für dich den Schlüssel bereits gefunden, Glückwunsch. Ja, es ist die Überzeugung - genau die.

liche Grüße von Raffaela.

Und - es passiert einfach.

Gestern war ich gerade mit der Zubereitung meines Abendessens beschäftigt als sich ein Lied in mir formte. Eine Melodie, die ich davor noch nie gehört hatte, kam in mir hoch und ich summte und summte bis das Lied zu Ende war. Es ging dann nochmals von vorne los und verebbte dann schließlich.

Heute kann ich mich leider gar nicht mehr an die Melodie erinnern - aber dennoch finde ich es schon sehr erstaunlich, dass sich mir dieses Lied gezeigt hatte. Ich weiß nun auch nicht, an welches Leben mich diese Komposition erinnerte - aber das Erinnern war real. Bin schon gespannt, wie es weiter geht.

lich Raffaela.

Ja, Raffaela, manchmal ist es schon verflixt. Da spüren wir die Erinnerungen und kommen nicht richtig dran. Ich habe das auch schon mal in schamanischen Reisen. Da ist alles wundervoll klar und wenn ich wieder ins Tagesbewusstsein auftauche, ist es weg, ich weiß nur, dass ich gewusst habe. Aber wir sind lernfähig und werden immer besser - ist jedenfalls meine Überzeugung.

Alles Liebe
Ursula - Apfelblüte

Donnerstag, 03. April 2014

Jetzt hatte er so lange gelegen, der Matteo, und nun ist er in den paar Tagen fertig gestellt. Ich hatte es ja schon vermutet, dass der Roman anders ablaufen würde, als ich es im letzten Jahr wahrgenommen habe. Es ist ja kaum noch der Fall, dass ich bei Beginn eines Romans genau weiß, was sich da abspielt. Ich habe auch schon erlebt, dass ich bei den ersten einhundert oder noch mehr Seiten überhaupt keine Ahnung habe, wo es hingeht. Aber dieses Mal war es noch anders.

Zwar hatte ich keinerlei Details erkennen können, das kommt sowieso immer erst über dem Schreiben, aber es hatte im letzten Jahr so ausgesehen, als handele der Roman von einer langen Suche nach Matteos Vater und damit einer Wanderschaft durch Europa. Ich hatte auch schon so eine Ahnung, dass Matteos zweiundzwanzigstes Lebensjahr und das vierundvierzigste eine Rolle spielen würden. Und so hatte ich damals gedacht, dass die Suche eben zweiundzwanzig Jahre dauern würde. Doch weit gefehlt.

Nun auf einmal bricht er mit seiner Suche an einer Stelle ab, er erkennt, dass er weit mehr erfahren hat, als so mancher von seinem Vater weiß. Und nun auf einmal kommt es ihm wie Nachspionieren vor, wenn er weitermachen würde. Interessant ist, so finde ich, dass er dann, als er gar nicht mehr auf der Suche ist, dem Vater geradezu über den Weg läuft – da ist Matteo dreiunddreißig. Und noch einmal elf Jahre später kommt der Vater tatsächlich in die Steiermark, in das Haus des Sohnes.

Ich weiß nicht, ob andere Schriftsteller sich im Nachhinein noch Gedanken über ihre Romane – oder andere Werke – machen. Meistens ist das ja eher Arbeit der Literaturkritiker. Doch ich lese sie nicht nur immer wieder mal, sondern ich versuche auch dahinter zu kommen, was denn da aus mir herausgeflossen ist. Als ich den Matteo auf mich wirken ließ, sind mir ein paar Dinge aufgefallen.

Zum einen habe ich das Gefühl, dass die Arbeit, die ich im letzten Jahr an mir und für mich tat, das Leben dieses meines Romanhelden verändert hat. Fast kam es mir so vor, als hätte ich seine Vergangenheit geheilt – so wie ich dies ja auch für mich kann. Deshalb musste er auch die Zeit liegen bleiben. Dann fiel mir aber auch auf, dass in diesem Roman Zahlen eine wesentliche Rolle spielen. Die Altersangabe habe ich eben schon erwähnt, es sind die Meisterzahlen zweiundzwanzig, dreiunddreißig und vierundvierzig, die gerade für Matteo eine große Rolle spielen. Im Übrigen ergibt auch sein Namen als Quersumme die Elf. Aber es geht noch weiter. Als sein Vater endlich in seinem Haus auftaucht, ist der einundsiebzig. Und Matteos Sohn, den er erst fünf Jahre zuvor kennen gelernt hat, ist da siebzehn. Bildet man die Quersummen, so betragen sie bei allen drei Männern jeweils Acht.

Nun, schließlich war jeder der beiden, als er den Sohn zeugte, sechsundzwanzig (QS Acht) und als der Sohn geboren wurde knapp vor der siebenundzwanzig, und das ergibt als Quersumme neun. Diese Informationen, an die ich erst gestern kam, muss ich erst einmal wirken lassen. Geplant – mit dem Kopf geplant – hätte ich so etwas nie. Es ergab sich eben so – aber wir wissen ja, dass es keine Zufälle gibt, auch nicht beim Romanschreiben.

Ha-ha - und interessanter Weise kam das Lied einen Tag später wieder zu mir zurück. Und jetzt ist es wieder weg. Interessante Geschichte.

Übrigens wie das Lied kam, kam es Ton für Ton. Jeder Ton brachte den nächsten Ton hervor. Besser kann ich es nicht erklären.

Mensch darf gespannt sein - oder so.

Liebe Grüße
Raffaela.

PS.: Danke für die Geschichte von/mit Matteo. Habs heute nur kurz überflogen und werde es ganz bald ausführlich lesen. Danke für das Mit-teilen.

Dienstag, 06. Mai 2014

Normalerweise tue ich es nicht – Texte hier hin setzen, die scheinbar nichts mit einem Tagebuch zu tun haben. Allerdings habe ich in der letzen Zeit schon mehrmals Regeln durchbrochen, auch meine eigenen. Warum also nicht auch diese.

Auf meinem alean-yu Blog hatte ich im März einige Gedanken zu diesem meinem literarischen Tagebuch festgehalten, als ich diese noch einmal durchlas, erkannte ich, dass da eine Verbindung zu einem Text bestand, den ich schon vor einiger Zeit geschrieben hatte. Er erklärt so einiges, wie ich finde, zumindest aus meiner Sicht und damit für mich. Und wenn ich tiefer schaue, gehört er natürlich doch hier an diese Stelle. Deshalb lasse ich ihn nun genau so folgen, wie ich ihn damals geschrieben habe.

Zeitkapseln in der Kunst

Eine Zeitkapsel ist im allgemeinen Sinn ein Gefäß, eine Dose, ein Behälter, in den gewisse Zeitdokumente gelegt werden. Dieser Behälter kann in einem Gebäude an bestimmten Stellen versteckt werden, jemandem zur Aufbewahrung gegeben werden, mit der Bitte, ihn nach einer gewissen Zeit zurück zu geben, oder die Person, die eine Zeitkapsel erhält, legt diese bis zu einem bestimmten Zeitpunkt auf Seite.

Vor Jahren haben wir eine besondere Form der Zeitkapsel in einem Workshop benutzt. Am Ende der Veranstaltung sollte jeder einen Brief an sich selbst schreiben, und zwar an das Selbst in der Zukunft, genauer ein Jahr später. Die Umschläge wurden von den Teilnehmern mit ihren eigenen Adressen versehen und dann der Seminarleiterin ausgehändigt. Ein Jahr später kam mit der Post der Brief aus der Vergangenheit.

All diese Formen von Zeitkapseln werden bewusst eingesetzt, geplant und meist auch im Hinblick auf die vermutlichen oder bekannten Öffner der Zeitkapsel zusammengestellt.
Darüber hinaus gibt es aber auch noch andere Formen von Zeitkapseln. Ihr Inhalt ist zwar manchmal zu sehen, wird aber erst zu einer bestimmten Zeit verstanden – oder er wird an offener Stelle angebracht, doch die ist dann für eine bestimmte Zeit nicht frei zugänglich. In manchen Fällen haben die Hersteller der Zeitkapsel sehr bewusst die Informationen verschlüsselt oder verborgen, doch mindestens eben so oft war selbst den Herstellern nicht alles bewusst oder nicht sie waren es, die die Zeitkapsel versteckt haben, sondern es waren sonderbare „Zufälle“, die dazu führten.

Diese letzteren Fälle möchte ich genauer untersuchen. Auf diese Form von Zeitkapseln stieß ich in einem Buch von Murry Hope, eine Engländerin, die sich auf unorthodoxe Art und Weise mit Atlantis, Ägypten und den Kelten beschäftigt hat. Bei ihr las ich auch in diesem Zusammenhang den Begriff Zeitkapsel.

Was verstehe ich nun darunter? Am leichtesten – so finde ich – lässt es sich an der Kathedrale von Chartres demonstrieren. Auch wenn wir es nicht beweisen können, können wir wohl doch davon ausgehen, dass die damaligen Baumeister diese Kathedrale bewusst als Zeitkapsel angelegt haben. In ihren Proportionen sind Informationen versteckt, die nur der finden kann, der sich bewusst auf die Suche danach macht(1). Gemeint ist hier der Aufbau des Kirchenschiffs nach genauen geometrischen Mustern. Auch wenn ich hier nicht ins Detail gehen möchte, erwähne ich doch als Hinweis die Anordnung der drei geometrischen Muster: Kreis, Quadrat und Rechteck, alle drei von gleichem Inhalt. Wer nicht darauf achtet, bemerkt es nicht – obgleich der Kreis durch das Labyrinth auf dem Boden betont wird. Wer es bemerkt, aber nichts dahinter vermutet, wird es für Zufall halten. Und erst, wer sich bewusst ist, dass ein Bauwerk an sich eine Zeitkapsel sein könnte, wird auf die Idee kommen, nach weiteren Hinweisen zu forschen. Meines Erachtens gibt es noch eine ganze Reihe solcher ‚Zeitkapseln’ zu entdecken, vor allem auch in der Kunst, sowohl der bildenden als auch der Geschriebenen.

Im Kleinen kann dies jeder aufmerksame Beobachter an sich selbst feststellen. Wir betrachten ein Bild oder lesen ein Werk ganz anders mit zwanzig oder mit fünfzig Jahren. Vor allem dann, wenn in unserem eigenen Leben bestimmte Entwicklungen oder große Einschnitte stattgefunden haben, finden wir auf einmal in einem uns scheinbar vertrauten Werk Hinweise, die wir zuvor nicht erkannt haben. Wenn ich dies nun auf die Menschen in ihrer Gesamtheit übertrage, so werden auch sie Bilder im zwanzigsten Jahrhundert anders bewerten als beispielsweise hundert Jahre zuvor. Das Gleiche gilt natürlich für die Literatur.

Mich hat es schon immer amüsiert, wenn dann alle Vorstellungen umgeschmissen, gar als falsch abgetan werden, weil man nun neue Erkenntnisse zu haben glaubt. Dabei kommen mir die Zeitkapseln – denn eine solche ist auch jedes gute Kunstwerk – eher wie Zwiebeln vor. Eine Schicht nach der anderen können wir abziehen. Aber die Zwiebel besteht weder aus dieser einen einzelnen Schicht noch aus dem Kern. Und oft genug wird eine neue Schicht für den Kern gehalten, obgleich da noch weitere Schichten ihn umhüllen.

Ich sagte eben, jedes gute Kunstwerk sei eine Zeitkapsel. Ich wage zu behaupten, dass das neben der Beherrschung der Technik und dem Anbinden an eine innere Quelle ein Kunstwerk ausmacht. Erst das Zusammenspielen von Handwerk – das ist das, was man lernen kann –, Hingabe, Verbindung mit dem göttlichen Kern, oder wie auch immer man dies nennen will, macht den Künstler aus. Mancher Künstler ist sich bewusst, dass in seinem Werk verborgene Botschaften sind, oft genug spürt er nur, dass es so ist, ohne sie im Einzelnen zu kennen. Es ist, als würde eine andere Kraft – seine Muse, seine innere Weisheit – ihn lenken, genau das auszudrücken, was er da ausdrückt. Er benötigt die Technik, die Anbindung an die Quelle ist notwendig, doch erst, wenn ein Mensch dies miteinander verbinden kann, ist er in der Lage, ein Kunstwerk zu erschaffen.

So manchem geht erst auf, welche Botschaften sich in seinem Werk befinden, wenn er sein fertiges Bild betrachtet oder sein geschriebenes Werk liest. Die wenigsten sind in der Lage, die Botschaft, die sie möglicherweise als solche erhalten, zu verschlüsseln und dann umzusetzen. Ich glaube sogar, dass sie – die Botschaften – sich dem Menschen entziehen, wenn sie – die Menschen – zu sehr versuchen, sie mit dem Versand zu handhaben(2)

Selbst die Baumeister der gotischen Kathedralen konnten sich nicht alleine auf ihr Handwerk und ihren Verstand verlassen. Da war noch etwas Zusätzliches notwendig, unter anderem das Bewusstsein, eine Kathedrale zu bauen und nicht einfach nur einen Job zu erledigen. Spätere gotische Werke zeigten, dass zwar die Kenntnisse der Technik noch vorhanden waren, die Verbindung aber in den meisten Fällen abgerissen war.

Auch in anderen Bereichen der Kunst können wir das erleben. Häufig genug scheint die Verkapselung der Informationen darin zu liegen, dass das entsprechende Werk gar nicht als Kunstwerk aufgefasst wird. Das Verstecken, das Verbergen geschieht dadurch, dass es entweder nicht beachtet wird oder aber nur die Oberfläche bewertet wird, die möglicherweise nicht dem Zeitgeschmack entspricht – vielleicht nicht einmal entsprechen darf.

Und nun gehe ich noch einen gewagten Schritt weiter. Vorausgesetzt, meine vorherigen Überlegungen stimmen – und ich glaube es, sonst hätte ich es ja nicht so geschrieben –, so kann (fast) nie die Generation, in der ein Kunstwerk entsteht, erfassen, dass es eines ist. Erst spätere Zeiten werden zeigen, dass es eine Zeitkapsel ist, denn genau das ist ja das Wesen einer Zeitkapsel. Mir will scheinen, dass ich als Künstler in der Lage bin, mich aus der Zeit, die zur Erde und anscheinend nur zur Erde gehört, heraus zu begeben in einen zeitlosen Raum, eine Dimension ohne Zeit – eher noch in einen Zustand ohne Zeit und Raum. Dort verbinde ich mich mit Wissen, das immer und alle Zeit da ist. Meine Aufgabe ist es dann, dieses in etwas zu verpacken, dass es für Wesen, die Zeit und Raum benötigen, erkennbar macht: sichtbar, hörbar, lesbar. Mein Werk muss gleichzeitig zeitlos und doch in einer Zeit eingebettet sein, es benötigt altes und neues (beides Dinge, die es nur geben kann, wenn ein Zeitrahmen existiert).

Mancher Künstler hüllt sein Werk in so viele Schichten, dass jede – oder fast jede – Generation es verstehen kann. Manch einer unterlässt dies, das Werk wirkt dann zur Zeit seiner Entstehung fremd und wird erst sehr viel später in seinem Wesen erfasst. Manche Werke erfahren ein ständiges Auf und Ab in der Bewertung.

Ich finde es grandios, dass Kunst nicht nur ein Mittel ist, Botschaften in Zeitkapseln zu verpacken, sondern dass wir Menschen es auf so unterschiedliche Arten bewerkstelligen.
Mit jedem Kunstwerk kommen wir ein kleines Stück näher an den Zustand ohne Zeit und Raum und damit an die Ewigkeit.

(1) Wer Genaueres dazu erfahren möchte, lese das Buch von Louis Charpentier: Die Kathedrale von Chartres. Interessante Hinweise finden sich außerdem in George Pennington: Die Tafeln von Chartres. Patmos Verlag

(2) Hübsches Bild, wie mir gerade auffällt, da das Wort handhaben, das sich vordrängte, auf die Beteiligung der Hände hinweist.

Zeitkapsel??Zeiträume...Zeitschienen....ja Kapsel!!verschlüsselt...eingesperrt....eingefangen! Ja ja ja.

Montag, 26. Mai 2014

Die letzten Wochen waren eine ruhige Zeit – zumindest was das Schreiben anbetraf. Ich glaubte schon, dass nun mal eine kreative Pause folgen würde, schließlich benötigt die jeder – dachte ich. In der letzten Woche überlegte ich dann, welches meiner angefangenen Werke ich weiterschreiben könne, an einem Tag zog es mich zu dem einen, am nächsten zu einem anderen, und ich wusste, dass die Zeit noch für keines von ihnen reif ist. Also wartete ich ab.

Gestern überraschte ich mich dann wieder einmal selbst. Ich erinnerte mich an meine Schottland-Reise im Jahr 2012, ließ die besuchten Orte Revue passieren und stellte mir vor, wie es wäre, im hohen Norden Schottlands zu leben. Ich sah Ullapool, das wir ebenfalls besucht hatten, und merkte immer noch nicht, dass ich schon längst in einem neuen Roman gelandet war. Erst als mir ein bisschen Vorgeschichte gezeigt wurde, verstand ich.

Da ist also Tessa, eine Frau von knapp vierzig Jahren. Über viele Jahre war sie die Sekretärin eines bekannten Londoner Chirurgen, der aber nun in den Ruhestand gegangen ist. Der Nachfolger bringt seine eigene Sekretärin mit und für sie gibt es keine Arbeit und damit keine Stelle mehr. Bei einem Spaziergang trifft sie ihren ehemaligen Chef, der ihr ein interessantes – oder auch seltsames – Angebot macht. Er hat nämlich ein kleines Haus in Ullapool geerbt, für Monate aber keine Zeit dort zu leben oder sich auch nur umzusehen. Das soll nun Tessa tun. Und sie nimmt an, stellt als erstes fest, dass das kleine Haus aus sechs Zimmern, zwei Bädern und einer großen Küche besteht und erfährt die umwerfende Freundlichkeit der Schotten – das ist das, was ich gestern geschrieben habe.

Aber ich sah auch schon ein wenig mehr. Da kommt irgendwann ein Skandal – eben mit dem Nachfolger – und Tessa ist nur froh, dass sie die Stelle nicht bekommen hatte.

Ich habe keine Ahnung, was in dem Roman alles passiert, aber ich weiß jetzt schon, dass es ein Loblied auf die schottische Gastfreundschaft wird und gleichzeitig ein Hohelied auf Synchronizität. Ich sah schottisches Heidekraut, eine Schlucht, die wir auch besucht haben, ich roch das Meer, hörte das Schreien der Möwen, bemerkte die kleine Buchhandlung in Ullapool, nahm die äußeren Hebriden wahr – und da hatte es mich natürlich gepackt. Das ist wie noch einmal Urlaub in Schottland machen. Und wenn ich es mir recht überlege, war ein Roman, der in Schottland spielt, schon längst überfällig. Ach ja, einen Titel hat er auch schon: ‚Möwen und Bücher’.

Liebe Apfelblütenursula
Morgen beginnt mein Urlaub am Bodensee....an unserem Begegnungsort. Ich freue mich sehr. Gerne werde ich an Barbara und dich
denken. Mir hatte das sooo gefallen, dass ich wieder gerne hingehe. Juppiii! Leider hab ich keine Bücher von dir zum Lesen dabei. Ein andermal dann!
Herzlichen Knuddel !
Shyla

Wurde irrtümlich 2 X gespeichert und ich weiss nicht wie man löscht.

Frauenschuh.....eine Orchideenart....letzten Samstag entdeckt.

Ach, Shyla, welch ein schönes Bild. Danke dafür.

Dir alles Liebe

Ursula - Apfelblüte

Montag, 30. Juni 2014

Nun hatte ich geglaubt, ich könne mich so richtig gemütlich in dem neuen Roman einnisten. Er floss, wenn auch langsam so doch stetig. Bis er dann auf einmal ins Stocken geriet. Das kenne ich und somit beunruhigte es mich auch überhaupt nicht. Oft genug ist ja auch einfach anderes zu tun.

Irgendwann war dann auf einmal die Zeit, wieder einmal genauer in mich hinein zu horchen. Meistens mache ich dafür eine schamanische Reise doch hin und wieder nehme ich auch einfach Stift und Papier und tue das, was man als automatisches Schreiben bezeichnet. Für mich ist es eine wundervolle Möglichkeit, an meine innere Weisheit, meine Intuition – oder wie auch immer man das nennen will – zu kommen. Dieses Mal geschah dies einen Tag vor der Sommersonnenwende, und wenn ich das auch nicht bewusst geplant hatte, so spürte ich doch diese besondere Zeitqualität, es war gut geplant, nur nicht von meinem Kopf.

Ein Teil dieser Botschaft war nun besonders interessant für mich als schreibende Frau. Da stand nämlich auf dem Papier, dass die Zeit für meine Romane erst kommen würde, die Zeit sei noch nicht reif. Natürlich solle ich sie ruhig weiter schreiben, sozusagen schon im Voraus. Doch die in der Ich-Form geschriebenen Romane über meine früheren Leben hätten Priorität.

Ich hatte es ja schon eine Weile vorher gespürt, dass ich damit noch nicht fertig war, aber immer wieder hinausgeschoben – mir damals nicht darüber im Klaren, warum das so war. Jetzt weiß ich es. Denn nun meldete sich mein Maler aus der Renaissance-Zeit. Ein paar Tage rang ich mit mir, denn ich spürte dieses Mal einen großen Respekt, es erschien mir fast anmaßend, das Leben von Giorgio in der Ich-Form zu schreiben. Doch er wartete geduldig und dann, am 26. Juni nahm ich endlich eine ganz besondere Kladde, die ich mir erst vor kurzem besorgt hatte, und begann mit dem Schreiben.

Der Fluss ist noch einmal sehr viel stärker als bei einem „normalen“ Roman – das hatte ich bei den anderen Texten auch schon erlebt. Fast schien es mir, als habe Giorgio sehnsüchtig darauf gewartet, dass ich endlich zu Stift und Papier griff. Und dann stehen da Sätze in dem Text, die, wie ich finde, nur von einem Maler stammen können. Da liegt er mit einer Frau im Bett, Kerzenschein flackert über ihren Körper und er sagt: „Der Kerzenschein macht, dass deine Haut lebendige Farbe ist. Das möchte ich festhalten – und ich weiß, dass ich das könnte.“ Zu dem Zeitpunkt ist er im Übrigen gerade mal fünfzehn Jahre alt.

Nun bin ich natürlich gespannt, was sich da noch alles zeigt – weit über das hinaus, was ich von ihm ja schon wusste. Inzwischen weiß ich auch, was da so besonderes festzuhalten ist. Ich habe es schon bei dem Roman über Jacques erkannt. Während des Schreibens werden an manchen Stellen die Verbindungen zu den anderen Leben klar – mir klar. Und dann will auch genau diese Erkenntnis im Text festgehalten werden. So an der Stelle, da Giorgio in einem Streit Laura verletzt – unabsichtlich. Er hatte ihr nur ein Messer entwinden wollen, eben damit kein Schaden entsteht, und dann blutete sie plötzlich. Er erschreckt sich wesentlich mehr, als es eigentlich diese kleine Wunde rechtfertigt. Das wird ihm auch klar – und er wundert sich.

Ich allerdings nicht. Denn ich spürte regelrecht, dass er sich in diesem Moment – nur gefühlsmäßig – an die beiden anderen Male erinnerte, da wir als Mann eine Frau – dieses Mal allerdings tödlich – verletzten. Jedes Mal ist es eine Frau, die dieser Mann liebt. Kryon nennt dies das trügerische Akash – ja es ist wirklich trügerisch, denn du weißt ja gar nicht, woher diese Gefühle, die nicht wirklich angemessen sind, herkommen. Wie wundervoll, dass ich es nun beim Schreiben sehr wohl erkennen darf. Und genau darin scheint die Aufgabe dieser meiner besonderen Romane zu liegen.

Freitag, 04. Juli 2014

Gestern habe ich die letzten Sätze geschrieben und mich selbst gewundert. Die Zeit war wirklich überreif, dieser Text drängte geradezu. Beim Schreiben habe ich Giorgio immer stärker neben mir gespürt – ich fühle ihn immer noch. Und mir kommt es fast wie eine Erlösung vor, dass es nun endlich festgehalten ist.

Ich hätte es ahnen sollen: er fühlte sich so manches Mal anders als all die anderen, auch die anderen Maler. Und er bezeichnet sich dann an einer Stelle als seltsamen Kauz. Wie ein Leitmotiv zieht sich das durch all meine letzten Inkarnationen – mal mehr und mal weniger.

Was ich aber auch wieder festgestellt habe ist, dass mir hier ein Mensch begegnet, der mir unwahrscheinlich vertraut ist, dem ich gerne begegnet wäre – nun ja, im Grunde bin es ja ich und bin es doch nicht.

Interessant für mich: ich habe einiges über Malerei gelernt, auch darüber, warum mancher Maler malt. Das bedeutet nicht, dass es für jeden so ist, denn an einer Stelle erkennt Giorgio, dass es bei ihm etwas anderes ist als bei Tizian. Er – Giorgio – hat die Bilder im Kopf, sie sind einfach da. Tizian weiß, welche Wirkung er erzielen will, und plant dann. An der Skizze sieht er, ob er die Wirkung erhält, die er will – oder die es will.

Beim Bild kontrollieren beide, ob es so wird, wie sie es gesehen, Giorgio, ob es dem Bild im Kopf entspricht, Tizian, ob es die Wirkung erzielt, die sich hier zeigen will. Und als Giorgio mit Tizian darüber spricht, haben die beiden auf einmal eine wunderbare Erkenntnis. Da sagt Giorgio: „ … Da siehst du etwas, was andere nicht sehen. Oder erst sehen, wenn du es gemalt hast.“

Und Tizian erwidert: „Ist das der Grund, warum wir malen, malen müssen? Um anderen Menschen etwas zu zeigen, was wir sehen, sie aber erst, wenn wir es gemalt haben?“

Und nun kann ich mich fragen: „Schreibe ich deshalb, weil ich etwas erkenne, was andere erst erkennen können, wenn ich es geschrieben habe?“ Einmal unabhängig davon, ob es nun so ist oder nicht, fühle ich mich mit dieser Aussage ausgesprochen wohl.

Dieser Text hat mir aber auch die Bilder von Giorgione noch einmal sehr viel näher gebracht, ich sah auf einmal Dinge, die mir vorher entgangen waren – und dabei hatte ich mich schon recht intensiv mit diesen Werken beschäftigt.

Und dann hat es natürlich auch bei mir Wünsche ausgelöst – vielleicht kann ich sie mir ja in diesem Leben irgendwann erfüllen. Da ist zum einen der Wunsch, wenigsten ein paar seiner Bilder im Original zu sehen: Dresden, Wien, Venedig sollte ja eigentlich machbar sein.

Der andere Wunsch hat etwas mit den Farben zu tun. Schließlich wollte das Werk „Die Farben der Erde“ heißen. Mir wurde klar, dass die damaligen Farben etwas ganz anderes waren, als die schon fertigen, die man in späteren Jahrhunderten verwendete. Das kommt mir so vor, wie wenn ich einen Text mit der Hand schreibe oder direkt in den Computer.

Damals mussten die Farben ja noch einzeln gemischt werden, es gab auf der einen Seite so viele Unwägbarkeiten, andererseits dadurch aber auch tausend Möglichkeiten. Damit werde ich mich – wenn die Zeit reif ist – etwas näher beschäftigen.

Mittwoch, 23. Juli 2014

Diese Schriften über frühere Leben nehmen anscheinend kein Ende. Es zeigte sich sogar eine Bezeichnung dafür: Seelenbiografie. So, wie manche Therapeuten raten, seine Lebensbiografie zu schreiben, um klarer zu sehen und damit Probleme zu lösen, so ist es hilfreich, die Biografien bestimmter frühere Leben zu notieren – und zwar in der Ich-Form. Auch das ist hilfreich und lässt mich noch einmal mehr erkennen, als wenn ich nur einen Ausschnitt ansehen würde.

Dieses Mal zeigte sich Duncan. Es ist ein ganz besonderes Leben, das wusste ich schon vorher, ich kenne es schon seit einiger Zeit und hatte geglaubt, ich wüsste das Wichtigste daraus. Dass dem nicht so war, durfte ich nun beim Schreiben feststellen.

Jener Duncan war ein Kelte, der so um 260 v. u. Z. irgendwo im heutigen Norditalien zur Welt kam. Sein kleiner Stamm zog immer weiter nach Süden, wich dann irgendwann nach Osten ab und verbündete sich mit Boiern und Senonen. Dann nahm er 225 v. u. Z. an der Schlacht gegen die Römer bei Telamon teil, die für die Kelten mit einer schrecklichen Niederlage endete.

Soviel hatte ich schon vorher gewusst – ohne die Namen und die einzelnen Daten zu kennen – doch dann kamen die Überraschungen. Ich hatte bisher geglaubt, dass der Mann, der ihn festnahm, ein Römer gewesen sei. Doch Tartinius – jetzt kenne ich seinen vollständigen Namen: Lucius Ämilius Tartinius – war ein Tusci, also ein Etrusker, dessen Vater sich aber schon den Römern angeschlossen hatte. Auch der Arzt, der Duncan behandelte, war ein Tusci. Und die Frau, die ihn rettete, die Schwester des Tartinius, wurde dann später tatsächlich seine Frau, was ich vorher auch nicht gesehen hatte.

Was mich aber wesentlich mehr berührte, waren Erkenntnisse, die sich aus der Niederschrift ergaben. Da war wieder einmal dieses Gefühl, anders zu sein als die anderen. Duncan war kein begeisterter Krieger, ja er fürchtete sogar, dass sein keltisches Weib ihn für feige hielt. Es hatte ihn schon als Kind und Jugendlichen mehr zu den Barden und Druiden gezogen. Doch Letztere hatten bei seinem Stamm nicht das Ansehen wie in anderen Bereichen des Keltenlandes (also Gallien oder gar britische Inseln), bei seinem Volk wurden sie eher für närrische Alte angesehen.

Duncan hatte aber von ihnen – also Barden und Druiden – gelernt, mit Tieren zu reden, es zog ihn immer wieder in die Natur, doch da es in seiner Familie nur Krieger gegeben hatte, wurde er gar nicht gefragt. Als er im Circus Maximus sozusagen den wilden Tieren vorgeworfen wurde, hätte er sie durchaus bändigen können, was er in gewisser Weise auch schaffte, denn sie verletzten ihn zwar, zerfleischten ihn aber nicht.

Aber nun kommen die interessanten Sachen. Nach seiner Festnahme geht seine Seele für eine Zeit weg – so nennt Duncan es später – er hat an nichts eine Erinnerung, bis zu dem Zeitpunkt, da er die Löwinnen wahrnimmt. Und als er verletzt auf der Bahre liegt, begibt sich sein Bewusstsein nach außerhalb des Körpers. Er nimmt so wahr, dass der Arzt und diese Frau ihm wohl gesonnen sind. Er spürt dadurch keinerlei Schmerzen, und am liebsten würde er in diesem Zustand bleiben, kehrt aber zurück in den Körper, denn er sieht, dass die Frau betrübt ist, weil er die Augen nicht aufschlägt.

Er stellt fest – da lebt er schon einige Zeit auf dem Gut, das Placida und Lucius gehört – dass diese Menschen ihm wesentlich vertrauter sind, als auch nur irgendeiner seiner keltischen Stammesgenossen. Und weiter, dass diese Menschen genauso wie er anders sind als die anderen Römer, Etrusker, Griechen oder was auch immer sie sind. Und irgendwann begreift er, welches Geschenk das ist, solche Menschen gefunden zu haben. Eine Erkenntnis, die ich mit in dieses Leben nehmen durfte, nämlich dass es nicht darauf ankommt, ob die anderen die gleiche Erziehung haben, die gleiche Herkunft oder was auch immer – sondern dass es darauf ankommt, ob sie zu uns gehören, also zu unserer Seelenfamilie gehören, wie ich es heute bezeichnen würde.

Und dann meldete sich noch eine wundervolle Szene, da liegt der alte Arzt im Sterben und möchte noch einmal Duncan sehen. Er sagt ihm, dass er, Gaius, ihn auch deshalb gerettet hat, weil Duncan in einem früheren Leben ihm das Leben gerettet habe. Schon allein, dass dieser Gaius von mehreren Leben wusste, fand ich interessant. Für Duncan als Kelte war Seelenwanderung etwas Vertrautes. Doch nun kommt ein Satz von dem Arzt, den ich liebe: „Man könnte sagen, wir sind nun quitt. Aber ich spüre, so ist es gar nicht. Nicht wahr, Freundschaft fragt nicht danach.“

Nach einem Gespräch mit Lucius und einer Umarmung des Freundes erkennt Duncan die Wahrheit dieser Sätze und er schreibt durch mich: „Doch nun hielt ich ihn, hielt ihn fest in meinen Armen und hatte das Gefühl, dass irgendetwas Altes, Unerledigtes nun bereinigt, ja erledigt war. Freundschaft wägt nicht und rechnet nicht ab. Ja Gaius, du hast Recht gehabt.“

Der größte Teil ist – wieder einmal – in wenigen Tagen geschrieben. Jetzt fehlt nur noch der Abschluss, und ich habe das Gefühl, da kommt ebenfalls noch etwas ganz Besonderes.

Donnerstag, 24. Juli 2014

Es hat nun wirklich nicht mehr lange gedauert, denn gestern Abend schrieb ich die letzten Sätze. Interessanterweise habe ich auch immer Zeit, wenn ich an solchen Texten arbeite – ganz so als sollte es so sein, was natürlich auch genau so ist. Und natürlich kamen noch weitere Erkenntnisse, wie sollte es auch anders sein.

Da ist vor allem die Szene, wenn Lucius, der Freund, stirbt. Duncan sitzt an seinem Sterbebett, so könnte man es nennen, Lucius erklärt, warum er sich die letzte Zeit so aufgerieben hat mit der Ausbildung neuer Soldaten. Da sagt er: „Dieses Land findet erst Frieden, wenn Rom sie alle eingegliedert hat. Wenn wir uns alle wirklich als ein Land fühlen, dann wird es auch Frieden geben.“

Duncan bezweifelt das, sagt aber nichts dazu, denn er erkennt etwas sehr Wichtiges, wie mir scheint: ‚Meine Überzeugung war eine andere. Frieden musste im Herzen eines jeden Menschen beginnen. Und das konnte man niemandem aufzwingen. Doch ich sagte nichts. Ich lernte in diesen Stunden, dass Freundschaft nicht bedeuten muss, der gleichen Meinung zu sein.’

Ich hatte es in diesem Leben auch erkannt, und interessanterweise bei genau dem Menschen, der damals Lucius war. Heute vermute ich, dass es mir genau deshalb so leicht fiel, weil mein Duncan es auch schon erkannt hatte.

Und dann gibt es noch etwas sehr seltsames, etwas, das zwar nicht vollständig neu und es dann doch ist. Lucius bittet irgendwann seinen Freund, doch seine Erinnerungen aufzuzeichnen. Mein Duncan hat ja nicht nur die römische Sprache gelernt sondern auch Lesen und Schreiben. Und obwohl er nicht so recht weiß, wofür das gut sein soll, setzt er sich hin und schreibt einen Text in zwei Teilen. Der erste befasst sich mit Mythologie und Weisheit der Kelten – soweit er das noch in Erinnerung hat. Der zweite Teil beinhaltet seine eigenen Erinnerungen, was er ‚persönliche Erinnerungen eines Kelten’ nennt. Jetzt würde ich natürlich gerne wissen, was mit diesen Aufzeichnungen geschehen ist. Sind sie irgendwann zerstört worden oder warten sie in einer Art Zeitkapsel noch auf Entdeckung?

Und dann zitiert Duncan irgendwann dem Arzt einen Text, den er von einem alten Druiden gelernt hat – mir kam er ja so vertraut vor. Nun weiß ich auch, warum ich solche Texte so liebe.

„Ich war die Wolke und das Meer,
Ich lebte als Adler und war das Ei.
Ich kenne die Erde, als es noch keine Menschen gab.
Ich bin Sturm und Blitz, der Regen und der Sonnenschein.
Ich speiste mit Lugh und sang mit Brigid.
Ich schmiedete die Waffen für Dagda und säte das Korn für die ersten Menschen.
Ich bin alles und eins.
Ich sah die Berge Feuer speien und die Wasser steigen.
Ich sah den Himmel zerreißen und den Regenbogen glühen.
Ich war der Mann und die Frau und das Kind, das sie zeugten.
Ich durchwandere die Welten in ihrem stetigen Wandel.
Und auch ich verwandele mich ständig, deshalb sterbe ich nie.“

Reife Frau.....danke!
Feiert eure Ferien!